La nuit précédant la mort de mon père, Ronald Reagan, j'ai écouté sa respiration – irrégulière, maigre. Rien de comparable à celui de l'homme athlétique qui montait à cheval, construisait des clôtures au ranch, construisait des sauts à partir de vieux poteaux téléphoniques, coupait des arbustes le long des sentiers équestres. Ou de l’homme qui a élevé la voix vers le ciel couvert et a dit : « M. Gorbatchev, abats ce mur.»
Le temps et l’histoire se sont repliés en moi, des souvenirs lointains culbutant avec des réalités plus récentes – les 10 années d...
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